继父去世那天，是个灰蒙蒙的清晨，天空中飘着细细的雨丝，像是有人在暗自垂泪。灵堂里，白幡低垂，香火袅袅升起，带着一股淡淡的苦涩味。我站在灵堂门口，手里捏着一张递上来的花圈账单，心里一阵恍惚。